Versos de calle

 

He subido

He subido al árbol más grande que he encontrado solo para mirarte y no perderte en esta lejanía.

Veo como me extrañas paseando de un lado a otro y caes rendida amarrándote a la almohada, suspirando mi nombre, quedándote dormida, pidiendo poder despertar y solo verme a tu lado.

Quiero que sepas que tú también puedes subirte al árbol más grande que encuentres y verme a lo lejos como voy en busca yo de arboles que me acercan más a tu lado y que me hacen mantener la esperanza en la sequia de tu presencia.

 

Que mira usted caballero

¿Qué mira usted caballero?

¿Dónde ha dejado los ojos?

¿Dónde ha puesto la mirada?

¿Dónde están vagando sus pensamientos?

¿Dónde transcurre su vida?

¿Dónde esconde esa mirada fija, que no me deja de mirar?

 

Mis ojos

Por todos lados hay ojos que miran,

y otros que se cierran para no mirar.

Bondadosos son aquellos, que saben apreciar y que saben disimular.

El lenguaje maestro lo tienen los ojos,

el lenguaje perverso lo tienen los ojos.

Mi lenguaje son mis ojos.

Estos hablan el lenguaje callado de las mil y una formas,

el lenguaje fantasioso, el lenguaje del futuro y el lenguaje que penetra.

Mis ojos no mienten, mis ojos son los ojos de lo que yo he mirado, 

mis ojos le pertenecen al mundo, porque son creación

de todo lo que me rodea y todo lo que quiere que yo lo mire.                                                                                                     

 

Ruedas

Me gustan como giran las ruedas,

como giran y giran me gustan las ruedas de autos, las de carretas.

Me gustan como giran las ruedas de camiones, de bicicletas y me gusta como giran las ruedas de todo lo que tiene ruedas.

Están giran y me gustan como dan vueltas y vueltas,

como caminan y como lo hacen al caminar.

Como persiguen a las de delante y como se quedan quietas para volver a girar.

Si yo tuviera ruedas tendría ruedas chiquitas,

engrasadas serian mis ruedas.

Y me gustaría mirarlas mientras me llevan las ruedas y están giran y giran por los caminos.

Me detendría solo para mirar cómo se detienen y como vuelven a girar permaneciendo quietas y yo moviéndome en el tiempo.

 

El tio Hilario

Nunca me he equivocado dijo,

y se mandaba al hilo más de las que se mandan los poetas.

Una vez cayó de lo alto y todo el mundo preocupado, pero él sabía cómo caer....

Todos hablaban a su espalda,

que este señor aquí, que este señor acá,

que dijo, que no dijo y nadie lo quería llevar y todo el mundo lo evitaba.

Qué manera de hablar huevadas este señor.... ¿Tendrá alguna enfermedad?

Si podría haber sido campeón de los 100  metros planos en su juventud y tener el record mundial por esos años....

Y si no fue un gran pescador, fue porque era el más grande de los cazadores.

Yo me pregunto intrigado......

¿Se habrá puesto de acuerdo la gente para no creerle nada,

y el único que dice la verdad es él, el famoso tío Hilario?

 

Pailón jefe

Bien alto el pailón con la retaguardia atrasa....

Se cree jefe el muy lindo, pero de esos jefes que están llenos de estrellas y no de esos que son amigo, del amigo del jefe y no saben na.

Es que me mira muy pa abajo.

Es que todo el día me siento observado.

Y al final de cuentas el que más trabaja es el que menos gana.

Algún día me gustaría ser como mi pailón jefe,

de seguro que yo haría las cosas mejor,

de seguro que todos estarían contentos que yo fuera el jefe,

nadie estaría hablando a mis espaldas.

Saben yo no dejaría de ser el que soy porque soy jefe,

menos por quince veces de lo que hoy gano,

menos por unas vacaciones a Europa y esa casa que la fin de cuentas es una casa como la mía pero mucho más grande.

Si eso es lo que me diferencia del pailón de mi jefe al fin de cuentas.

Seguro que él tiene un viejo enano que es su jefe,

que lo anda mirando todo el rato y lo mira pa abajo aunque sea enano, pobre del pailón de mi jefe que tiene que soportarlo y bueno miren como son las cosas, también se cuenta que es amigo del cuñado del dueño y no sabe na.

 

Te sigo

Me dijo: "te sigo por donde quieras"....

Y nos prendimos unos Borbón de esos que toman los rockeros,

claro, presumía conocer el sabor a chocolate....

Quedo como piojo, pero como esos piojos borrachos, que le gritan al mundo hasta con la garganta y persiguen los baños, y al otro día no se acuerdan de na.

Bueno yo casi, a punto, medio doblado, no borracho, pero sin vergüenza....

Solo un rockero, un verdadero rockero aguanta el sabor a  chocolate.

 

Paseíto

Temprano como de costumbre un día domingo de enero, donde el sol golpeaba mi cara. Yo y mis millones de pensamientos acompañados al ritmo del jazz fusión que escuchaba salíamos de paseíto;  mientras las calles permanecían solitarias y un perro callejero dormía y entre abría sus ojos estirándose al escuchar mi pasar.

Seguí algunos pasos y mire hacia atrás y el perro me seguía con su lengua afuera, moviendo la cola y mirándome con esos ojos de perro me decía: espérame!!!

Lo mire como quien mira al no creer, y casi buscando con la mirada explicación desdije con mi cabeza y seguí mi paso. Unos metros más adelante me detuve en la luz roja de un semáforo solitario que un día domingo no descansa del trabajo, mire hacia un lado y sí, era él, con lengua afuera, moviendo su cola y mirándome con esos ojos de perro...

Después de pasear por la callecitas subiendo y subiendo como un ascensor con helio, me detuve en uno de esos cerros, en uno de cerros parapentes, en uno de esos que te entregan visiones y me senté con mis pensamientos a mirar a lo lejos, y el perro con ojos de perro, como lo hacen los perros miraba de igual forma a lo lejos, descansaba su cuerpo y suspiraba como lo hacen los perros.

De un momento a otro en la éxtasis del viaje interior, un ladrido despertó nuestros cuerpos adormecidos por nuestras mentes adictas  y el perro con cara de perro exaltado miro de un lado a otro y como un resorte que cae en una cama de resortes corrió y corrió alejándose, y yo con cara de perro mientras se alejaba le decía: espérame!!

  

Un par de mojitos y caminos de cal

 

Se tuvo que comer dos caricias dolorosas, es que el par de mojitos y un corazón como cactus, por culpa de una mujer recogida por el delirio de las locuras aspiradas, volátiles, parecidas a las esporas.

Pero en el fondo si la ama y se le ve por los paisajes de calles de cemento cantando su amor en silencio, con los ojos como si fuera dueño de postales sonoras, en busca de campos verdes tranquilos.

Se puede ver en sus anteojos empañados el dolor que deja una obsesión femenina. Solo él y la soledad saben lo que es el disimular ante una mujer que giña los ojos como maquina atrapa corazones a servicio de Cupido.

Volverá a llover y la ventana no dejara ver aquellas margaritas que él sembro. Los días pasaran como pasan los pensamientos, como pasan los ¿por qué?, como pasan los delirios estroboscópicos  y como pasan los días solitarios cada uno en su mundo, alimentando al musculo amoroso, intratable e inentendible.

Se volverán a ver y posiblemente las caricias sean más largas, menos dolorosas y compartan juntos la almohada de la discordia. La cual un día los separo en un rayo directo al alma de las circunstancias y los dejo a cada uno en su mundo ficticio enjaulando al corazón, para que después de un par de mojitos y caminos de cal, se encuentren quien sabe cuántas veces a madrugar la esperanza de un amor imposible.

Evento orgásmico, orgásmico, orgásmico

 

En aquella cara se rueda la película del paraíso terrenal cuando nuestros cuerpos desnudos se rodean y se aprietan fuerte, fuerte, fuerte.
 
Podría decirse que es un fogón interminable de dos polos opuestos atraídos chocando, chocando, chocando.
 
O tal vez  una montaña rusa altísima con precipicios a velocidad rítmica de dos vagones rosándose, rosándose, rosándose.
 
Mejor dicho es el juego de la guerra sin armaduras de los placeres más profundos buscando humedad, humedad, humedad.
 
Sin duda es la reclamación de los ojos persiguiéndose en los juzgados de los besos por las esquinas más íntimas, íntimas, íntimas.
 
Más bien es el acertijo del momento mínimo en donde te aferras para no retirarte quedando agitado, agitado, agitado. 

En la cocina

 

En la cocina las cebollas invitan a bailar a las zanahorias danzas que bailan las verduras.
Los tomates y las lechugas se sientan un rato a compartir unas aceitunas amargas.
Las servilletas y los manteles discuten quien será el próximo presidente de la nación  y las cucharas y los cucharones juegan una partida de dómino en parejas entre las ollas y los sartenes.
 
Las botellas y los posa velas hablan mal a espaldas de un pobre florero que hace mucho que no le ponen flores.
Los cuchillos y los tenedores se dan apasionados besos con restos del último banquete. Las patatas y los huevos giran por el pasillo, en el loca carrera de esquina a esquina y de muro a muro y el salero con la pimienta pelean y pelean por el azúcar, una de las más dulces y revolconas se cuenta a viva voz en el cotilleo diario entre rábanos y pepinos entre mieles y pasteles.
 
Los platos llenos de agua en el fregadero esperan por su baño de espuma diario.
Los copas delgadas ilustres copas, brillan en soledad para acariciarse en un salud.
Los saca corchos realizan flexiones de brazos y contorsiones de cuello.
La panera sirve de cama para el descanso de unos panes obesos a puntos de morir y unos pinchos afilan sus puntas augurando un cercano coctel.
 
Y entro yo a la ostentosa cocina, sin darle aviso ni a una sandia ni menos a un melón, y el rebaño se queda detenido y me miran quietos esperando que me vaya sin hacer ni un ruido, pero cuando me estoy yendo  y estoy cerrando la puerta, escucho un murmullo y vuelvo y busco con mis ojos rápidamente, lo descubro, es un vaso que se ha trisado de espanto, es un vaso que se le ha partido la vida, es un vaso que agoniza en mi cocina.
 
Y yo me quedo mirándolo, pensando y paseando con ojos busca respuesta,  preguntándome ¿Por qué la cocina me esconde su secreto, que al cerrar la puerta tiene vida?

 

El amor una historia de saltos y puertas

La flaca abrió la puerta y se recostó sobre el marco, cruzo sus brazos y de punta el pie derecho comenzó a mover.
Nuestras miradas se pegaron, se estudiaron, estuvieron vidas hablando; De pronto la flaca salto cerrando sus ojos a ver quien la atrapaba, cayó en mis brazos que se moldearon para esperarla.
 
Un día se quedo dormida en ellos, y probé sus labios lentamente rosándolos con los míos. Pareció un eclipse, una atracción de piel solanera. Me imagine caminando por el rio que bañan sus deseos íntimos, pero se soltó de mis brazos como expulsada hacia quien sabe dónde y cayó sobre otros, en donde también se quedo dormida, pero el príncipe de esta historia termino bañándose en el rio de su sexo y aceptando su veneno.
 
Me acerque a la puerta, y como un perdedor visionario moviendo mi cabeza acepte el destino, cerré el pasado y me quede paseando,  trepando por las paredes y esperando.
 
Pasaron calendarios de mano que guardas y no vuelves a ver, otros que se cuelgan en las pareces y parecen que estuvieran diciendo "que tiempo ha pasado". Pero abrieron la puerta
y una flaca puso sus brazos moldeados como llamando a mi cuerpo, cerré mis ojos y me lance cayendo en ellos. Quedándome  dormido, sentí su aliento pegando en mi boca y
sus manos se hicieron más extensas mientras mi cuerpo mas se entregaba y se enmudecía al placer del sueño de la carne.
 
Al despertar me resbale sin quererlo de sus brazos, dejándola sola, cayendo en otros que también me trataron de forma noble, pero esta flaca pudo pasearse por las montañas de mis deseos y contemplar las cataratas y los arrecifes....hasta que abrieron la puerta y pusieron otros brazos como esperándola... ..dejándome caer solitario y quedando nuevamente solo.
 
"El amor y las puertas, se dirigen por el giro hermoso de la renovación del corazón siempre latente.
Las flacas no faltan y los príncipes tampoco, buscándose y desconociendo que entre más lo hacen más se esconden.
Los marcos por hoy pueden no se marcos, pero mañana te pondrán los brazos y podrás decidir caer en ellos, pero mañana te podrás también soltar y caer en otros, pero mañana podrás si el corazón lo decide dormir en unos brazos querendones y quedarte la vida durmiendo en ellos ....

No se te olvide que dentro del corazón existe la soledad.
 Y que dentro de la soledad existe el querer, y que dentro del querer se cuentan historias de saltos y puertas, de flacas y príncipes, de corazones y sub mundos creados por el corazón y derrumbados por el mismo"

8 am

Escucho historias del Polanco,  la Negra y el Matta.
El frio carcome los huesos y pronto serán las 8 am.
Me mira por el espejo retrovisor y en sus ojos veo el reflejo de un pasado. El aún se acuerda de la negra, hace poco hablaron, me dice entre sonriente y como apretando el alma.
 
Ella le dijo: "Me canse de esperarte", la últimas vez que hablaron pero la última vez que se vieron pudieron haberse fundido sus corazones, pero el Matta su mejor amigo por esos años, se puso en el medio, probablemente fue la excusa perfecta de la inmadurez sin agallas pienso yo...... y como moviendo la cabeza sin saber si afirmaba o negaba mi pensamiento me termino diciendo: Toda la vida he pensado si le tengo que agradecer o no al Matta por ponerse en el medio, al final son las cosas que tiene el destino o no....
Claro por una llamada del Polanco el día anterior, se acordó de aquellos tiempos...este lo llamaba para invitarlo, el fin de semana que se venía se reunirían los antiguos amigos y algunas historias más que se cuentan cuando el reloj marca cerca las 8 am.

Pero al corazón no se le falsifica la verdad

4 años duro el baile y
Un abrazo a media cuadra, de esos que son atléticos e inseparables.
Las lagrimas que se besan al juntar las caras.
Las manos que se apretujan sin perder el aire y un inevitable adiós.......  y un inevitable adiós.
 
Una mirada muy por dentro y unos ojitos de estrellas.
Una mirada muy por fuera, solloza y con relámpagos.
Una sonrisa de un segundo, una cabeza afirmativa y el último beso que nunca será el último.
 
Un corazón en torbellino hipocondríaco y un corazón en maremoto desesperado.  
Dos pares de ojos enmudecidos en tormentas con mil y una noches de llantos sin descanso.
Dos manos diciendo adiós,  abiertas, extendidas y renunciadas.
 
Noches de cartas con lucecitas, días de furia y te quiero olvidar.
Ha pasado tiempo y no sé nada de ti.
Hay un tiempo para olvidarte, pero al corazón no se le falsifica la verdad, pero al corazón por favor no se te ocurra falsificarle la verdad.

Habitación desesperación

Habitación desesperación muy bien sabrán que no tiene ventanas y tampoco tiene puertas.
Está llena de escondrijos, de caminos sin salida, de noches oscuras y del silencio con eco que no calla.
 
Tiene almohadas incomodas, sabanas pegajosas y camas estrepitosas.
Sillas que son roperos, roperos que son escondites, espejos llorosos y libros sin terminar que se olvidaron leer.
 
Habitación desesperación créanme tiene lámparas marchitas y televisores enfermos.
Sombreros de la temporada pasada arrojados por donde no tiene que estar arrojados los sombreros, anteojos retorcidos de vergüenza, cojines por el suelo desolados y veladores perturbados.
 
Tiene pensamientos por el aire que se escapan y vuelven, tiene visiones por debajo de la cama que  molestan en sus sombras y crujidos.
Murallas inmensas, techos que se estrujan, zapatos sin desabrochar y calcetines maniáticos que buscan su par endemoniadamente.
 
Habitación desesperación no está hecha para hospedarse.
Ni lo sueñes del soñar, que no existe la conformidad, de las noches tenues y de los días soleados.
Habitación desesperación por donde la mires está llena de desesperación....       

 

Marinero vende el alma

 

Aquel marinero le vendió el alma a la mar.
Navego por sus anchos pasajes impenetrables, caminos sin fin, torturas solitarias y amigos de los puertos que vendrán.
Deslumbro el delirio asesino del día, de la noche y el de la estación perdida en la ignorancia.  
Durmió encunado en su barca como niño tranquilo meciéndose, despertando aterrado y recordando  sueños de marineros que les venden el alma a la mar y se pasean de proa a popa en la litera secuestrada por un camarote mareado.  
 
Pasaron días, épocas de mares y piratas.
Relojitos de arena, tatuajes de anclas.
Lluvias en calabozos, látigos sin clemencia.
Loritos por la espalda y besos en los labios.
Estrellas en banderas.
Bombardeos desde cielo.
Gritos de libertad y silencios de represión.
Aguas quietas y tormentas de 12 meses...
 
El mundo fuera se hacía aguas y dentro se daba vueltas.
Y este marinero se quedo en la mar.
Y este marinero prefiero naufragar, porque este sabía que en tierra naufragaría de igual modo.
Este marinero le entrego el alma a la mar y la mar le entrego un hogar entre olas y puertos que dicen en sus trampas bienvenido marinero.

 

Patas de fierro

Cuando pasa el patas de fierro todo se detiene para admirarlo, bandereros le saludan agitando sus banderas diciéndole en su lenguaje hasta pronto, niños se deslumbran del espectáculo que perciben sus ojos y el patas de fierro ronco con voz metálica les dice adiós.

Cierro mis ojos y me imagino con gorro y bigotes siendo el conductor con vista panorámica hacia el futuro del pasado, manteniéndome en los rieles de mis pensamientos de trenes, vislumbro el paisaje de antaño y comprendo historias que guaran los patas de fierro.

Hago sonar el silbado milagroso del aquí estoy, miro por sus pequeñas ventanas visionarias, enmarcadas del metal y comprendo que los patas de fierro pasan por el corazón del pueblo y se detienen en las estaciones de la rareza del adiós.

Miro por sus espejos y veo la majestuosidad de sus carros, la incomprensión de sus ruedas y la quietud de su armazón. Tantas puertas, tantos comedores, tantos asientos esperando al viajante, al viajante romántico, al viajante abatido, al viajante que entra en el alma del patas de fierro.

En los destinos del patas de fierro se ven lágrimas apretadas por besos y sonrisas estiradas por las manos y el patas de fierro descansa su continuidad encerrada, pidiendo reposo, pidiendo rieles infinitos. El patas de fierro pronto dejará la estación perdida y buscara su próximo destino, con boletos de ida y vuelta o con boletos de hasta nunca más nos veremos.

Oh patas fierro columna vertebral de los montes y ciudades, ¿Qué escondes en tu regocijo de humo y en tu lenguaje afilado, que me tienes anonadado con tu  presencia altiva?

Oh patas de fierro, sangre del carbón, viajas por escaleras acostadas,  por los serafines paisajes que adornan tu presencia noble y yo lleno de ira te trato de alcanzar con mi imagen y no me esperas.

Ser poeta yo

Presentes destinatarios, elocuentes de la vida, domadores de sueños y calaveras encendidas.

Aquellos que son del aire, del suelo y del trombón, también los locutores, los adyacentes y los cabezas afirmativas.

Prepárense para entrar en sintonía, en la sintonía fina, en el puente colgante, en el silabario la de vida y en el juego del pecado.

Pónganse cómodos y siéntanse como en su casa, preparen ese café negro y endulcen su paladar con el giro pragmático del ser poeta yo.

Ser poeta yo mientras me mantengo en los rincones y en las esquinas, me es imposible, infinitamente imposible dejar de ser poeta.

La culpa la tienen las flores, las coloridas, las marchitas y las que quieren ser flores, también los cepillos de dientes, esos cepillos orgullosos de ser cepillos y esos abandonados pobres despeinados agonizando. ¿Por qué no la cordillera blanca inmensa pecho de la tierra, que se poso en mi ventana para no irse jamás? El mar también es culpable con su oleaje sereno, con su hipocresía hecha horizonte y su estallido de vida en su azul pulcro.

Ser poeta yo y no dejar de admirar es no ser poeta, como no atreverme a gritar de delirio ante las sonrisas de los niños, valientes, sonrientes, pequeños alegres y llorones también. Ante esos enamorados de la mano afirmando el cariño con esos ojos envenenados de pasión infinita, como dejar de lado al cielo, magnifica poesía viva que despierta las vistas y enorgullece a los soñadores, a los pájaros increíbles seres planeadores de la lejanía, a los perros con ojos de perro que hablan con sus ojos y a las lagartijas amigas que asolean la quietud viva.

Ser poeta yo es un laberinto sin retorno, una canción sin coro y una telaraña que junta los sentidos, me quedo detenido admirando el susurro, compartiendo el aire y extrayendo de mi ser los pensamientos mas alocados, que envuelven mi vida y me hacen sentirme poeta.

Las bicicletas abandonadas, los racimos de uva,  los cigarros mal apagados en ceniceros congestionados de tabaco, las moscas de colores,  la lluvia melancólica amiga del rayo de sol apacible, las alfombras cariñosas, las almohadas que guardan secretos, los espejos monovalentes, las peinetas que pierden dientes y se resignan al jubilar.

Pero son los balcones, los magníficos grandes y pequeños balcones los que me hacen ser poeta, las maravillosas mariposas y porque no las ventanas amigas mías son las ventanas. Las chimeneas estallando de calor, los vasos quebrados, las botellas vacías y los muebles empolvados.  Las estrellas esas sí son las culpables, el otoñó como olvidarme del otoño y como olvidarme que simplemente soy poeta porque me gusta todo y amo la simplitud que esconde la grandeza de vivir siendo poeta.

Ser poeta yo, es un viaje directo al centro del centro y al extremo del extremo, no entiendo aún si soy poeta o simplemente quieren que yo lo sea.

 

Ojitos negros

 

Ojitos negros que me quieren llevar pa`lante,
Que me piden vivos cariño,
Que me miran profundos y fieles,
Que me hacen sonreír con miedo.

Negro son tus dos ojos como la noche más negra, pero como la más tierna de las noches me miran tus ojos,
Tu cara blanca e irreprochable, tu sonrisa artística que me deja entumecido al desconocer que existía la dicha de la sonrisa,
Tus labios carnosos, inflados, perfectos, inmaculadamente perfectos, como adoro tus labios.

Es la posesión de tu mirada oscura, de tu alegría blanca,
De tu ternura infinita, de tu penetrante ternura angelical, la que me desea sin pestañar en ningún momento,
La que me acaricia con detalle, con quietud,
La que me hace perderme en tus ojos negros y caer en tus labios, ahogándome en ellos y no pidiendo rescate alguno.

Me doy cuenta que sin vuelta atrás tus ojos negros llegaron para no retirarse,
Quisieron para no dejar jamás y me miran desde lejos no quitándome nunca su mirar de ojos negros,
Es que están por todos lados tus ojitos negros  tiernecitos, pidiendo espacio en mi corazón, aferrado a la incógnita del vocabulario del amor más sincero.

He viajado a la luna, he pasado por las estrellas y me he detenido en tu cuerpo,
En la nada del tiempo, me he convertido en un observador de tus ojos negros, los cuales parecen inmensos portales en tu cara, tormentas en tus deseos, y primaveras sobre las sabanas blancas adormecidas y apacibles por tus ojos negros.

Ojos negros intranquilos, inquietantes, telescopios vivos de tu vida, calidoscopios de tus sus sueños simples,
Entran en mi vida cuando más lo necesito, cuando menos lo esperaba, cuando más lo quería,
Ojitos negros, delicadamente negros, agonizan de deseo en mis ojos tartamudos y se los llevan a pasear por los caminos que iluminan tus ojos negros.

 

Pensamientos Desdoblados

Se buscan árboles que caminen para evitar incendios forestales.

Al viajar, tocarte, acampar y civilizar tus senos me nace la siguiente pregunta: ¿Mis manos son muy grandes o tus senos muy pequeños?

Me gusta cuando tu lengua invita a la mía y sale corriendo.

El cielo ocupa el lenguaje de las nubes.

Las sonrisas falsas tienen tanta vida como las flores de plástico.

El que piensa que no tiene alas ni siquiera sabe vestir un sombrero.

La melancolía hace navegar en su inmenso mar dentro de zapatitos chinos con síntomas de suicidio.

¿Porque se esconde y duerme en el misterio la razón del existir?

¿Porque los lápices decrecen y decrecen cuando van al peluquero?

Se buscan animales extinguidos para crear un planeta que existió y con gente que nunca nació.

¿Porque el amor llega al corazón como un momento incontrolable cambiando todo a su paso?

Me gusta estar cerca de los seres que mas quiero y darme cuenta lo valioso que es el momento de soledad.

La inconformidad son los ojos de la envidia.

Cuando se nos olvida que somos libres y que hay horizontes esperando ser conocidos comenzamos a ser infelices.

¿Habrá sido creada la mentira en un inicio por los que no olvidaron que existe la imaginación?

El que sabe dar la mano sabe hacer el amor con los dedos.

La inteligencia y el conocimiento son como el agua y el aceite, solubles para los tontos.

La vida es subjetiva y depende del estado de ánimo del mago y de la propia valoración de sus trucos.

Simplemente escribo para no perderme y darme cuenta que estoy vivo.

En el jardín de la vida los hombres buscan las flores y se enamoran de ellas, algunos las cortan y encierran en floreros, otros las dejan ser ellas y disfrutan de la libertad de su belleza.

¿Como poder ser feliz en esta vida y no entristecerse cuando un perro callejero sigue tus pasos buscando compañía?

¿Será el verde de tus ojos el que el sol ilumina para que exista el verde del prado y el sol en tus ojos?

Tus pies son grandes raíces blancas apetitosas y en el mundo de los árboles cuando tus pies envuelven a los míos somos un gran bosque.

Cuando navego con mi lengua por tu oreja me trasformo en crucero y hago visitas turísticas por tus diferentes puertos.

Me gusta emborracharme con el vino de tus labios, desconocerlos y volverme a emborrachar con ellos.

Camino en círculos fabricando agujeros en los cuales me escondo y pasa tiempo del cual no salgo.

Quiero encontrar hogar en tu ombligo y deslumbrarme con los secretos que escondes en tus cosquillas.

La distancia es una enfermedad al corazón casi mortal, la esperanza el único doctor a cargo la controla con dosis de rencuentro.

La nuca exigió sus propios ojos y se le entrego la intuición, los ojos antepusieron “ver para creer”.

Quien se esconde entre nubes pasa desapercibido, pero agoniza de soledad.

¿Que le falto al generoso que se convirtió en avaro?

No por ser planeta tendré un solo sol y una sola luna en mi vida estelar.

Es más fácil descorchar una botella de vino con los dedos que taparle la boca a un engreído.

El que presume ser lo que no es, se enfrenta a ser juzgado por sus propias lágrimas.

El mejor regalo para ser feliz es un espejo.

No confundir libertad con soledad ni menos el vino blanco del vino tinto.

El avanzar es la suma de los pasos elevado a los sueños, multiplicado por los triunfos y dividido por las penas.

Los que viven buscando terminan por encontrar lo que no quieren.

Los mentirosos esconden tantas mentiras, que les produce Alzheimer.

El ser humano vive especulando, no sabe a donde va, no sabe de donde viene ni menos tampoco sabe lo que quiere.

La naturaleza es tan sabia que se convirtió en árbol, río, espiga y en millones de formas y solo los tontos no comprenden su palabra.

El corazón y el recuerdo tienen encuentros prohibidos.

La mentira y la verdad son el equilibrio perfecto entre hacer los que se tiene que hacer y no hacer lo que nunca se hizo.

El que se va por la ventana sin decir adiós busca toda la vida poder decirla.

Yo me baño todos los días incluso los feriados, para no tener la conciencia sucia.

Al mirarme al espejo veo solo dos cosas, mi reflejo y un ser que se mira al espejo.

Sabe más el que se hace el tonto y escucha, que el que dice saberlo todo y tiene el tic del sí.

¿A quien le robo el aliento frío el viento? Será que los pájaros le enseñaron a silbar.

¿Donde se esconde el horizonte por las noches negras? Será que a esa fiesta no nos quiere este invitar.

¿Serán dulces las lágrimas de fortaleza? Que las saladas se guardan en los saleros de la tristeza.

¿Será el sol y la luna el mismo gran artista y solo este cambia sus trajes por el día y por la noche?

¿Será el cielo de los que caminan al revés el mar y el mar de los que caminan derechos el cielo?

¿Sentirá vergüenza la tierra que cierra las cortinas con la niebla para no verla desnuda?

Yo

Soy el que busco ser y el que será,
fui el que quise y el que no quise ser,
podría haber sido mas o menos parecido o mas o menos diferente,
el tiempo me fue moldeando con sus manitas de cariño y con sus manitas de dolor,
soy el que soy tan verde, imperfecto e impaciente, buen hachón y tan malvado, libre y tan encerrado.

Soy el que quiso ser, el que será y el que fue,
con un genio que no tiene nada de genialidad,
dejando a medias para comenzar y volver a dejar para dejar a medias,
soy el que escribe y el que lee lo que escribe sin entenderlo,
tan feliz a momentos que tengo que sufrir de pena en otras.

No dejare de ser ruleta rusa, ni mono con navaja,
también no dejare de ser soledad llorosa e hipocondría viva,
tampoco sopa de letras, tetera hirviendo y volcán en erupción,
ni menos un caminante pidiendo aventón y un conductor que se hace el desentendido.

Soy una aceituna dentro de un vaso con tres hielos esperando el gin,
soy un romántico que corta flores y se avergüenza de serlo,
soy un detallista que olvido el detalle de serlo,
soy un pianista que extravío su piano.

Soy el que pretendo ser todas las mañanas y el que se desdice todas las noches,
soy de los que recoge las hojas y las pega en los árboles,
el amigo de las moscas, el apasionado por las ventanas,
el amante invadido por la desesperación,
y el tren al sur que quiere luego partir al norte.

En realidad soy impresionantemente desapropiado,
desdichadamente orgulloso,
magníficamente alocado,
empíricamente la nada,
perfeccionado para ser el que soy,
maquillado para lograr entrar donde no se si pertenezco,
inconfundiblemente confuso,
inadecuadamente impropio,
descaradamente solitario,
y orgullosamente  Nelson Javier Salinas Sotovish.

Tus ojos

Tus ojos son como  grandes barcos navegando en tu cara,
tus ojos son como  lunas verdes de cielos blancos,
tus ojos son como flores abiertas en jardines inmensos,
tus ojos son como la miel de las abejas en frascos de vidrio opaco.

Tus ojos son ceniceros limpios y cigarros recién prendidos,
tus ojos son ampolletas en lámparas con conos dilatados,
tus ojos son monedas brillantes y botellas descorchadas,
tus ojos son dos sombreros colgados en un burdel.

Tus ojos son como televisores prendidos mientras duermo,  
tus ojos son como sabanas colgadas húmedas, queriéndose secar,
tus ojos son como dos vasos ahogados muriéndose de alcohol,
tus ojos son como dos tambores cuando tu sonrisa suena.

Tus ojos son dos sillas en una mesa de un salón sombreado,
tus ojos son dos marionetas libres sin hilos, 
tus ojos son dos cortinas inflando el pecho,
tus ojos son dos bolas blancas perdidas en una mesa de billar en el bar de la locura.

Tus ojos son como libros perdidos en grandes bibliotecas de pequeños pueblos,
tus ojos son como baldosas quebrándose ante el peso del pasado,  
tus ojos son como ciruelos  floridos cuando quieren desvestirse,
tus ojos son como limones verdes apretados impenetrables.

Tus ojos son maremotos incontrolables,
tus ojos son respuestas de tu silencio elegante,
tus ojos son lanzas clavadas envenenadas, 
tus ojos son dos vitrales súper puestos en el pasadizo del todo.

Tus ojos son esos ojos que me miran, pero que al mismo tiempo no me están mirando,
tus ojos son esos ojos que me miran como si fueran mis propios ojos los que me mirasen,
tus ojos son esos ojos que me miran cuando no me quieren mirar,
tus ojos son dos ojos que no dejan nunca de mirarme, pero cuando pierdes tus ojos y estos se te caen porque no te pertenecen, tus ojos me miran pero tu me tratas de evitar

Mi pequeña gran obsesión

 

Mi pequeña gran obsesión tiene la frente amplia, la nariz generosa, los labios alineados y una boca grande con encías anchas. Sus cejas son pobladas sin exceso, su pelo en volumen, se lo lleva el viento y lo hace suyo. Es blanca con facilidad de serlo y colorearse, cuello quieto, lento, largo y un cuerpo delgado colgando firme de el.

Sus pies son aplanados, estirados, dulces y hermosos como sus manos hermosas que terminan en unas uñas encantadoras simpáticas, perfectas y también hermosas.

Ojos de cielo mar y tierra, el color de los atardeceres se guarda en sus ojos, sus hombros son redondos, brillantes, espléndidamente hechos de porcelana. Su vientre firme con un ombligo solitario gustoso de ser explotado, sus besos cariñosos, impávidos, venenosos y adictivos.

Sus curvas son mas bien forzadas, su caminar de pasarela al mundo, su risa coqueta y seria, sus reaccionen duermen en el cubismo y nacen picasianas.

Su ternura es de cabeza al hombro, sus locuras de risas pegajosas, sus palabras de líneas suaves y silenciosas, sus penas rencorosas, sus alegrías de saltos cortos y sus recuerdos son sombríos.

Mi pequeña gran obsesión viaja a la velocidad de luz, es perfectamente perfecta e imperfectamente sin querer serlo. Mi pequeña gran obsesión piensa si supieran como piensa y sigue pensando, pero mi pequeña gran obsesión sorprende, te puede iluminar como dejar sin luz, te puede querer como dejar de querer, te puede volver loco mi pequeña gran obsesión.

Mi pequeña gran obsesión nunca dejara de ser mi pequeña gran obsesión y posiblemente pienso yo, que yo soy su pequeña gran obsesión, Mi pequeña gran obsesión  tiene la obsesión de no querer ser mi pequeña gran obsesión y también  la obsesión de querer serlo.

 

Ahora ahorita

 

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, poder mirarte, esos ojitos caídos sin vergüenza a desnudarme.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, poder besarte, esa boquita de dulce que saca su lengua para atraparme.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, perderme en tus brazos, en esos bracitos delgados sin miedo de ahogarme.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, entregarme a tus manos, a esas manitos larguitas queriendo tocarme.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, enloquecerme con tu belleza, mirarte un par de veces cerrar mis ojos y volver a contemplarte.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, ser sombrita y sobrilla, Arena con ojos, cepillo con dientes e historia larga para contarles a los nietos. 

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, que regreses, que te devuelvas por donde de fuiste y que vuelvas de donde viniste.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, no perderte, no extrañarte, devolver el tiempo y buscarte por donde te extraviaste.  

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, que todo haya sido una pesadilla,  y que abra los ojos y duermas como lo solías hacer, con tus piernitas dobladas y tu espaldita pegada.

Ahora ahorita quiero más que quiero ahorita, pero que sea ahorita, en el preciso momento del ahora para detenerte justamente donde estabas a mi lado.

 

Viva Chile mierda!!!

Por un momento me desperté en mi chile, por un momento pude ver mi cordillera, pude ver las banderas y pude ver a los que quiero. Por un momento camine por sus calles, navegue por sus mares y respire el aire que se respira en chile

Por un momento como el cóndor de los andes, viaje por chile de norte a sur y de sur a norte, pase por mi santiago empolvado y tome descanso en la que era mi habitación, repose sobre mis almohada algunos sueños e inquietudes que solo vivo en chile, saque cuentas y Chile me saco cuentas también, lloramos abrazados, mirándonos al rostro y dejándonos partir.

Sentí el olor a puerto con marisco crudo y limón, sentí el miedo general, sentí la tristeza de unas fechas en donde Chile era el infierno, sentí las miradas visionarias de mi gente chilena, sentí al pobre que aun se siente pobre, sentí al enfermo que aun se siente enfermo, sentí al maestro chileno luchando por sus críos, sentí a mi trabajador esforzado con sus manos fuertes y con su cara llena de esperanza.

Pase un rato por los colores que ofrece Valparaíso, subí sus cerros pisando peldaños como si fueran estas teclas de pianos afinadas por sus ascensores y cerros, no deje de ir a valdivia  cantándole al calle calle con voz de niño y viendo a la luna desnuda llena de espuma repose unos segundos en la niebla. No deje de ir a mi Chiloé misterioso, de corazón verde y húmedo, como una gran maqueta de palitos de madera es Chiloé.

El sur de chile es el sur mas lindo que existe, pero el norte es el norte mas lindo también, con su historia de salitre entre su árido desierto, pasando sereno cayendo en arica y durmiendo en mi Iquique glorioso, volví a la luna, salte por los valles y me quede mirando un rato acongojado.

Por un momento estuve en mi chile y llore dejando mis lágrimas en el camino, porque Chile señores es mas lindo y tierno que un pan recién horneado, por un momento volví a mi chile querido, por un momento y viva chile mierda sentí los brazos de chile, por un momento volví a mi chile querido.

 

Las casas de madera

Las casas de madera tienen ventanas cuadradas, tienen puertas redondas y pisos de cera, las casas de madera tienen jardines de papel, pasajes de teleféricos con vistas hacia el futuro, las casas de madera son comos los faros que se alojan en el mar, las casas de madera están balanceadas en las puntas de las montanas.

Las casas de madera respiran por sus chimeneas empedradas, en la puerta principal las casas de madera son iluminadas, son acogedoras las casas de madera.

Cuando te despides de las casas de maderas no puedes dejar de mirar atrás mientras te alejas te despides de ellas, las casas de madera tienen colgados momentos, tienen pasando la puerta habitaciones de soledad, tienen pasando la puerta habitaciones de llanto, tienen pasando la puerta habitaciones de esperanza.

Las casas de maderas tienen un jardín pintado, las casas de madera tienen vida propia, las casa de madera son hogueras en colinas.

Hay casas de madera que están caídas, pero no por eso dejan de ser casas de maderas, porque el alma de una casa de madera siempre esta viva y aunque guarde rencor el tiempo ellas seguieran siendo casas de madera.

Las flores en las casas de madera huelen siempre bien, al igual que los floreros, las mesas de las casas de madera siempre estas ocupadas de reuniones o recuerdos, las casas de madera son  bailarinas que bailan en el prado el precioso baile que solo bailan las casas de madera.

Las casas de madera son simplemente árboles de troncos amplios hechos casas, las casas de madera por donde las mires son casa de madera, las casas de madera cuando esta lloviendo se abrigan, las casas de madera cuando el sol les pega se desnudan al paisaje, las casas de madera se deslizan por los cerros y dejan un camino por donde se llega a las casas de madera.

Las casas de madera cuando saben que vas a verlas se esconden y desaparecen por un rato entre los cerros, que lindas se ven las casas de madera desde lejos, estas siempre visten de gala sea con su alfombra verde o con su tierna maleza.

Mi sueño es algún día poder tener una de esas casas de madera y verlas por dentro, acariciarlas y perderme entre las vetas que solo tienen las casas de madera.

Esto no es vida

 

 

Allá están mirando de reojo los inadaptados, los testarudos y las cebollas melancólicas, los cabeza de melón, los pelados y los orejas de burro, allá esta el gordo, también el tartamudo y la bulímica que se perdió en la moda.

Por ese rincón que hace frío, por ese rincón sucio donde están los malditos abandonados, por eso rincón sucio quedo olvidado el no entendido, por ese rincón sucio donde caemos todos, y colocas la mejilla, colocas la siguiente y los hombros se desparraman, colocas tus manos, tus ojos y tu corazón, pero ya es demasiado tarde, la batalla ha terminado, los asientos están vacíos y la cama quedo sin hacer. 

Ayúdame!!!! Piden a gritos y ha viva voz, porque la sociedad cruda es el espejo del que quiere ser rico y no el espejo del que quiere vivir en paz, porque la natura siempre a estado ahí y somos nosotros mismos los hermanos de la muerte los que nos sentenciamos a esa cadena perpetua del vivir la vida adormecidos.

Allá están esos niños delgados, enfermos, mocosos escasos de cuidado y atención, huesudos y daría mi comida diaria para que conocieran el sabor, el sabor de un abrazo, el sabor de un piña jugosa, el sabor de la vida que se merecen y que el diablo vestido de guerra, el diablo vestido de jefe, vestido de santo, vestido de humano les quito.

Ponte a cantar conmigo la canción de la alegría y tápate los ojos de lo que sucede a la vuelta, al frente al lado y a ti porque no, si en la intimidad mas guardada esta el miedo y el dolor, si en la intimidad mas guardada esta la inconciencia del poder, si en la intimidad mas guardada viven asesinos que pudren el fruto de la vida, ponte a cantar tan fuerte y apaga las olas y derrumba las montañas, porque hay animales que corren pidiendo oportunidad, mientras nosotros corremos detrás de ellos susurrando el silencio cómplice.

Que insensatos, que inmensamente insensatos, no puedo creer que hayas entregado tu fe y te hayas quedado sin ella, por dentro te sientes puro!!!!! Pero por dentro estas vacío de lo puro que crees que eres, te niegas las posibilidad de viajar a las estrellas con los ojos cerrados, te niegas la posibilidad de creer que no estas solo cuando estas abrigado, que delirio mas grande se encuentra sumergido.

Hace rato que comes el pan que no es tuyo, hace rato que hablas y no dejas de hablar, hace rato controlas el tiempo que le pertenece al otro, hace rato vives para saciar tu sed, ahogándote en ella, hace rato que solo lloras por los tuyos, hace rato que dejaste de vivir en paz.

Esto no es vida mis compañeros, esto no es vida mis hermanos, esto no es vida.